Synopsis

Cependant Marie vivait, sans crainte du lendemain, malgré une petite angoisse qui enserrait parfois son cœur et gênait son souffle. Mais il suffisait d’un morceau de sucre à la crème, d’une promenade au village ou d’une lettre de sa tante pour qu’elle redevienne légère. Elle était heureuse de l’amour qu’on lui portait, de celui qu’elle donnait, de son existence : à l’automne, les feuilles craquaient sous ses pas, un feu odorant crépitait dans la cheminée, son père étudiait dans son cabinet, sa mère abandonnait la vaisselle pour lire et faire de la musique, Paulette venait passer l’après-midi, le piano chantait Bach, Mozart et Chopin l’enchanteur. Cela, bien sûr, durerait toujours. La maison de Beloeil et les pins dans le parc, le bric-à-brac dans le garage et le hangar, le chien Tommy participant à leurs jeux étaient un éternel tableau vivant comme la rivière qui coulait jour et nuit, chaque seconde, intarissable, et que Marie aimait entendre l’été quand la fenêtre de sa chambre restait ouverte. Marie était comme la rivière. Elle filait le long des berges, sautillait par-dessus les pierres et ne s’arrêtait jamais, même quand elle coulait lentement sous le ciel dont elle captait le reflet – une voûte qui l’épousait parfaitement, comme un linceul.

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